... Надо понять, а для этого надо переболеть… это ж не так просто.. Сел - так дай-ка я пойму чем мне нужно заниматься в этой жизни, какую мне теперь надо музыку играть и играть ли вообще… Посидел 2 вечера, почесал в затылке – понял… ничего не понял..
Надо перестрадать, выносить это в себе, понять на своем ты месте или нет. Ну не можешь ты не писать песни, пусть даже они у тебя плохие у тебя получаются – тогда пиши. И пусть успеха у тебя никакого не будет, так ради успеха ты это делаешь-то? Ты пойми ради чего ты это делаешь-то? Ради баб, ради успеха, ради денег, ради чего? Пусть будут плохие, после плохих пойдут хорошие, понимаешь?
Надо добиться права, чтобы душа смогла говорить со вcеми. Надо показать, что у тебя чистые руки, чтобы было что вложить, понимаешь? Тебе никто ничего не вложит, душа откажется, твоя же душа откажется. Она тебя сначала заставит вымыть эти руки, чтобы туда что-то вложить.. и только потом она тебе что-нибудь даст...
Александр Башлачев
Спасибо, Саша. Очень точно, очень в тему.
Не в рейтингах счастье. Не в полных залах. Не в фанатах, висящих у тебя на шее. Не в дисках, продающихся где-нибудь в "Союзе". Счастье - когда в "опустевшее сердце сойдет гениальный стих" (self-цитата, уж пардон!) и ты замираешь от радости и, одновременно, от страха, что это вдруг улетучится бесследно, что не успеешь поймать, не сможешь вместить... И вот уже песня течет с руки на бумагу, а сердце рвется и кричит куда-то в звездное небо: "Благодарю! Благодарю! Благодарю!"...
И - я уверена! - на такую песню всегда найдется отклик. Пусть она будет кривая по форме и мятая по содержанию, но когда корни созданного уходят в живое, человеческое сердце, когда человек вырывает из себя несколько кривых строчек с кровью, с мясом, с горлом - это нельзя обойти и проигнорировать.
В такие минуты творчество сродни мученичеству. К человеку, умирающему в муках за свою веру, нельзя отнестись равнодушно. Ты либо назовешь его идиотом и осудишь, либо будешь восхищаться им и превозносить, либо просто по-человечьи посочувствуешь. Но пройти мимо... Это надо совсем законченным мутантом стать, по-моему...
Пусть будет пять слушателей. Пусть их будет десять. Но они будут настоящие. Они ПОЙМУТ, примут вырванный с кровью кусок твоего сердца и, может быть, станут из-за этого немного лучше. Умнее. Добрее. Открытее. И семя твоих мучений когда-нибудь даст свой плод в их жизни.
Тогда, представ в свой час перед Богом-Творцом, ты сможешь сказать, что не так уж бестолково прожил отмеренную тебе жизнь. Что занозы, которые ты так болезненно состругивал с самого себя и рассыпал вокруг, все-таки в кого-нибудь попали. И в чьей-то толстой носорожьей шкуре возникло нагноение, которое в результате способствовало высвобождению человека из этой шкуры. А в ком-то эта заноза дала корни и выросла в прекраснейшее дерево...
Аминь, Господи. Аминь, аминь.
PS Мдяя... Как, однако, на человека весна действует... Прошу пардону у френдов за этот поток сознания...
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Твое призвание - сохранение порядка, твой стиль - корректность и дипломатичность. Твоя эпоха - современность. Идеальное оружие должно быть не опаснее поролоновых дубинок, а твоими противниками будут являться хулиганы и мошенники. Идеальное место службы для тебя - где-нибудь в Цюрихе, где не так давно ввели службу полицейских на роликах. Именно там, в мгновение ока догнав на роликовых коньках нарушителей, ты сможешь прочитать им длинную лекцию о правильном поведении на улицах города.
